Já farto,

percebe a rica e patente ceia

que pela mesa alteia, enevoada.

Sentados, friagem,

cadeiras arrastadas,

o leve olhar pelo relógio,

bate meio - dia,

pede oração.

Já farto,

alento empurrado,

sente o odor que demora a passar.

Alguém some na tosse,

no engasgo,

alegrando o festival,

rostos que de tão conhecido

selam apreendizado.

Já farto,

toma um copo a mão,

repleto, cheio.

Percebe um ruído,

um caos silencioso,

alguém abrira a porta,

e da mesa,

dá - se as costas,

do arco fingidor.

No beijo atravessado,

na medeira, no mármore,

o relógio então parou.

Feito!

Não vejo mais o sóbrio papel,

em estandarte.

Coloque a fardeta,

prontos para carregar o chão.

Se não se zangar,

que a glória de sentir

o gosto das fezes

se achegue ao espelho.

farrapo prestes a se condenar.

Com o ferrete não se cristaliza.

Não tenho faro para desunião.

Se achegue depressa,

no carecer de fascinação.

Pause no arrepio

de silêncio, peso.

Nada se concretiza.

O feto que fescenino se inquieta.

O trapo no mastro, no céu.

Todo o tempo fatigado

de honra e repetição.

Fita bem o árido terreno de ilusão.

E em pura farsa,

homem se desdobra

farreando com antigos viajantes,

domando-se em plenos pousos rastejantes.

O olhar triste,

a fragância de rosa,

pergaminho.

Fecha dentro do choro

lampejos de transparência.

Se a sede que tem

ferido não se vê,

e no fundo do estômago,

sai pela janela de fidalgo.

Adentrando à festas de máscaras,

cumpre a ausência de prever.

Levante a mão para falar.

Até quando terá a alma

de doce gosto,

e da fonte bebe todos os santos,

na procissão!

Esquece as promessas,

desliza no clarão.

Lá vai indo...

Indo formando frágeis pinturas

e,

quando menos acolhe

o rosto franzino,

queima sua longa solidão.

Li sobre as formas de se pensar.

Joguei meu pano longo no teto de proteção.

Fechei minha mão, cobri o punho.

Soquei o lábio de um toldo.

Já era tarde quando o sangue secou.

Falei baixo para que ninguém escutasse.

__Não adiantou!

E a foto permaneceu:

Amarelada.

Descreva a sua honra

em papéis avulsos

em canções distantes.

A prece não foi digna de adentrar no quarto,

não faz da vida estranheza.

Fale como homem

com chapéu.

O gesto malicioso,

a plena vontade de ser

a raiz arrancada.

Ao nobre vão.

Deixe o amor virar,

nada diz sobre tal doença.

Não decore a falta de reza.

É nos seus braços

que se abre a rima.

Estás apto a passar,

da porta que dá

para o sonho longo.

Entre as ondas que se anulam,

faz da nuvem a passagem,

é de coração que carece.

A força vinda,

bem quer a rédea curta.

Curvo diante dos longos

caminhos.

A sua espera

lá no alto,

eu,

estará.

Descreva a sua honra,

em papéis avulsos,

em canções distantes,

banhe no mar casto,

e nas areias

desmanche.

Nada que valha a causa,

da pétala que perto do sentir

voltou - se contra o sopro.

E a sua espera

lá de longe,

do alto,

da escrita,

eu,

estará.

Agora, pai, volte as suas preocupações.

Eu e tu no bosque solitário,

arrancamos a última árvore,

a doce flor e a grama rala.

Também, já não tenho tantas promessas a fazer,

na altura de quem roga por perdão

já sou pequeno.

Sou o filho, sem ofício

aclamando por ocupação.

A última visita que me fizeste

talvez recebesse boas novas,

se não fosse pela natureza,

assim leve,

tão negra.

Agora, pai, volte as suas lamentações.

Eu e tu no bosque solitário,

já secamos o lago de tanta lealdade.

Já riscamos com faca

o tronco e os males,

já desprezamos a rosa

que do canteiro

avistava a ferida.

temes, por ocasião,

e, tu na longa prece

ofereceu o benefício

a cada dia novo de amor,

a cada tempo morno de afeição,

a cada ausência lamentada,

de lama, adoração.

Agora, pai, volte a sua cama.

cubra - se de remédios,

com o santo manto de desolação.

Eu e tu no bosque solitário,

já avermelhamos as ricas águas,

colhemos o fruto podre,

abrimos o céu

com a chuva

deliberada e enferma

de lágrimas.

Sou o filho, o velho pastor,

que da espada, na dor,

vasculha o teu soberano jardim.

Agora, vosso unigenito filho,

padecido,

toma conta do teu adorado consentimento.

Agora, pai,

tome conta da tua morada,

daquele casebre de madeira,

eu, aqui, regarei as raizes

e por debaixo

tu verás que me tornei devoto jardineiro.

Agora, pai, volte ao teu sono.

Que agora, pois,

farei pela eternidade.

Das filhas de José,

homem bom a contragosto,

nasce ao pé do arado,

a imensa beleza

que finda tristeza,

jornada não faltará.

Na infância atrapalhou - se

como o canto,

e no pranto,

soube das atitudes amanhecidas

livrar - se do sol

da imensidão.

És sempre a inteira canoa,

murmura aos lados,

margens,

canções com gosto de choro

lamentar

a covardia.

A mãe com as pernas vergadas,

tortas.

Cansada da antiga morada,

entregou - se à velhice,

vinda das frias colinas

num aceno de adeus.

E na perda presente, lama do sertão,

inda caminha as pressas

a remendar retalhos,

palhas,

para se cobrir,

no resto.

De onde vem o vermelho que desce nas vestes?

Ao olhar do amor que espera,

pendura - se no rio

temendo o frio

do sopro do vento

vindo do diabo.

Escumunga,

percegue o morro,

e da fome um consolo,

surge a poetiza

sobrevivente

da brevitude.

Rema a seca,

os canteiros munidos de flores imaginárias,

tuas mãos na terra

permanecem abertas,

deslizando,

na brincadeira.

Tua voz ausente

prende a uma cantoria,

ao rouxinol,

não se contentando

ao som,

ao toque.

Ao cais do tùmulo que a espera,

outrora em fonte

cansada não se vê.

Da lágrima

o rio,

transborda.

Ofegante,

distante vai navegando,

os muros, ares, tempo!

Ela e o vestido rasgado

lança o punho ao peito

ajoelha e não é.